Identidad

En sueños me veo rodeada de ideales, corriendo contra el viento.
Gritandole a los àrboles.
De gente que empuja por un mundo mejor
No hay rencores ni peleas, solo gritos de rebeliòn
Los muchachos visten pantalones oxfords y las chicas vinchas enormes, mini faldas
Todo es multicolor.
Entre los tocadiscos escucho algunos temas de sui, otros de almendra o de los comienzos del flaco.
Los pasillos de las universidades colman a alumnos llenos de libros que discuten, que se manifiestan con ideas decididas, llenos de fantasias, de inquietudes, de busquedas.
Siempre que pienso en todo esto, huelo a ese fantasma, a ese imbesil y testarudo fantasma que les robo esos sueños.
Nos dejaron sin padres, sin abuelos, sin hermanos
Nos quebraron de alma y cuerpo.
Nos convirtieron en una generaciòn sin riesgos, sin desafios, en una generaciòn chata que solo se expresa por celular, pensando que la polìtica es una mala palabra y que lo que le pasa al otro es problema de aquel.
Nos convirtieron en grices, apagados, indiferentes
Nos convirtieron en muñecos sin cerebro
Nos sacaron luces y canciones
se quemaron libros pero no ideales
Pero nos dejaron huellas...
Y las palabras que en algun dia me dijeron todavia me resuenan
Estan en esas sílabas por las que murieron, las que defendieron
todo eso que aun me llega, que no puedieron desbastar los bastardos.
Aquel mundo mejor, aquel mundo igual
No es una fantasìa , fue una realidad

reminiscencia

Si la reminisencia se pondria en fotos podria decirse que seria escencia olvidada
y asi es como uno olvida todo aquello que la marea barre.
Aquello de lo que es mejor olvidarse, dejarlo en el pasado, cerrar cajones, romper espejos, quemar momentos, silenciar voces, estropear sentimientos, de eso se trata.
Aquellos dulces momentos que se pierden en un arco iris, cuando a todo se lo lleva el viento.
Unas cuantas veces me preguntè si oliveira quiso verdaderamente a la maga, si rogó, si se apropió de aquellos sentimientos casi banales e imperfectos, si jugò o solo fue un divertimento, una especide de risa contagiosa.
Y otra vez la historia de la Maga y Oliveira me restuerse.
Me pregunto, me contesto, me enloquesco, me obsesiono con aquella historia que nunca llegó a amor. Esa historia, que se desvanece como un otoño que crece.
Esos vínculos que no son mas que relaciones frívolas intentado transportarse por este mundo casi humano, este mundo que pertenece mas al de oliveira que al de la maga.
Y yo no soy un poco mas que eso, como todos esos, lloro, de vez en cuando. Cuando las cosas me dan bronca y me sobrepasan.
Intento ser sincera en este mundo de falsos y de posturas poco normales, poco naturales.
No es mas que un gran escenario en el que intentamos ser protagonistas.
revistas modeladas, caras cortadas, exigidas, exprimidas.
Y todo se vuelve tan lejano, no puedo alcanzar la luz y grito pidiéndote un respiro.
y estas lejos, lejos, lejos, cada vez mas lejos.
Te sometes al escándalo, el cristal se rompe. No soporta tanto desorden.
Se entremezclan los colores, pero no forman uno nuevo.